Ovos Estrelados

2007-02-06T16:32:00.000Z

Sim, por favor.
No dia em que as Kátias Guerreiros deste país fizerem o favor de me apresentar razões que não sejam moralistas, hipócritas, religiosas ou financiadas pelos Bagões que obviamente vivem num universo paralelo, eu mudo a minha intenção e o meu voto.

Balanços

2006-12-28T15:42:00.000Z

Não sou lá muito fã de balanços. Não tenho por hábito reflectir sobre o que quer que seja. Se aconteceu algo bom, conto-o inúmeras vezes e depois esqueço. Se for algo mau, também o conto inúmeras vezes, fico muito irritada, transformo o assunto em obsessão e depois esqueço.
Admiro, a sério que sim, as pessoas que meditam, que têm a enorme capacidade de fechar-se em si próprios e meditar. Sobre o que meditam, não sei, até tenho medo de perguntar.
Comigo é mais, toca a andar que se faz tarde!
Mas este ano decidi fazer um balanço. Para a posteridade. Porque foi um ano estranho. Aquela revista francesa tinha razão: foi um ano de mudanças. De capítulos encerrados.

Foi o Ano do Bicho: da nuvem de borboletas, mosquitos e aranhas na praia; durante os quatro meses de Verão consegui ter sempre as pernas picadas e marcadas pelos sugadores do sangue alheio; e conseguiu ainda a proeza de apanhar uma doença que ninguém tem, fechando o ano com o corpo coberto por pequenos ácaros que me fazem comichão nos sítios mais impróprios nos lugares mais estranhos...
Foi também o Ano das Gatas: a Juju e a Pamy transformaram-se em duas estrelinhas e deixaram-nos. A Juju em Junho e a Pamy apenas um mês depois, em pulgas estava por saber onde andaria a mãe. Em Setembro, adoptamos a Mimi a quem muitas vezes chamo Juju ou Pamy. Consegue ter o charme da Pamy e a avidez da Juju. Foi uma bela escolha.
Foi ainda o Ano do Espírito Se Gostarem De Mim Óptimo, Se Não, Quero Lá Saber!". Durante anos o meu maior receio era não ser aceite por amigos de amigos, parentes afastados, colegas de trabalho. Finalmente, e muito tarde também, lá aceitei o facto de à semelhança de Woody Allen, por muito interessantes que sejamos nunca conseguimos agradar a todos. Adiante!
Ano das Exclusões Familiares: já tenho uma, a minha e basta-me. Não me ralo nem quero saber das famílias de outros, com o que pensam, com o que querem. Especialmente sogras....

E assim acaba 2006. Venha outro!

2006-12-27T16:55:00.000Z

Acabou! Viva!

2006-12-18T14:33:00.000Z

Ando desde o princípio do mês a fazer voluntariado numa associação, a embrulhar presentes em troca de um donativo. Por acaso até é para a associação em que trabalho e os donativos são para os nossos magros salários.
Mas tem sido divertido. O atendimento ao público é das coisas mais fascinantes que existem, as pessoas que por lá passam, os comentários que fazem (e o dinheiro que deixam), fascinam-me. E por vezes também me cansam.
Estamos a embrulhar os livros numa livraria num centro comercial.
Para mim é o que melhor se aproxima do conceito de cusca: ver os livros que as pessoas compram para oferecer, as escolhas, o designar que este é para a Maria e aquele para o Manel.
O Sparks tem sido, de longe, o mais vendido. Também a fininha obra de Saramago vendeu-se bem no princípio do mês. Os codexs, as vidas privadas de senhoras da Corte, a santa vidinha dos papas e tudo o que seja teoria de conspiração relacionada com a igreja também tem tido muita saída. O livro do injustiçado, do coitadinho do PSL, também se vendeu bem na primeira semana, e por pouco me recusava a gastar papel e fita. Os contos de Sophia também saíram bem no princípio do mês.

Mas nada ou ninguém bate a Carolina (excepto talvez o ex-namorado), de cabelinho ensebado apanhado num rabo de cavalo, de cruz ao peito e sorriso pio. Em 6 horas contei 20 livros, só para oferecer, fora os que são para consumo próprio. Havia quem os comprasse aos pares "para embrulhar em separado e faça um laço bonito se faz favor". E as mulheres que entram aflitas na livraria e perguntam "tem o livro da Carolina?" como se não houvesse amanhã. Na primeira vez que me perguntaram pensei que fosse uma biografia da Carolina de Mónaco (aqui sim! esta é que seria a verdadeira história de tráfico de influências, drogas e orgias. Mas com muito mais charme!), depois habituei-me e limitava-me a apontar para a segunda pilha de livros à entrada. E os comentários, "já viste que até nem é muito caro? Para o que ela conta aqui devia pedir mais!"...
O único denominador comum foi que todas as pessoas que gastaram dinheiro neste lixo não deixaram donativo. Nem as moedas castanhas. Nem a moeda de 5 escudos guardada para estas ocasiões. Nada.
E já reparam como a senhora é uma versão muito mais nova da Maria Eliza?

2006-12-11T15:18:00.000Z

Hummm o ar hoje está mais limpo. Respira-se melhor.

(e que arda devagarinho, em lume brando, muito lentamente no inferno...)

2006-11-19T11:09:00.000Z

É o sonho de qualquer mulher: casar e receber uma panela, um pente e um gato. E que lhe digam na cerimónia que os homens novos podem esquecer as suas promessas...
Foge Katie, foge enquanto podes! Ou não...

2006-11-17T14:33:00.000Z

Foi na Primavera de 2002. Estava em Budapeste para uma formação de 3 semanas e ficámos alojados numa pensão nas redondezas de Buda. A comida era péssima mas a simpatia do rapaz da recepção era do melhor.
Eramos muitos nessa acção, de imensos países europeus. De alguma forma o rapaz da pensão apercebeu-se que havia naquele grupo duas portuguesas (eu e a minha colega) e um dia chamou-nos. Não falava praticamente inglês nenhum, mas lá nos conseguimos entender. Queria mostrar-nos um álbum de recortes de jornais, com fotografias do Benfica nos anos 50 e 60 (acho...) e de encontros de futebol. Achei piada ver recortes de jornais portugueses num subúrbio de Budapeste e que referiam um génio do futebol Húngaro, pelos vistos o pai do rapaz. O dono da pensão. Um senhor ainda bonito que passava por lá de vez em quando. Mas como não percebo nada de futebol, sorria ao rapazito e acenava com a cabeça "Sim senhor, muito bem. Futebol. Pois. O seu pai, pois é. Anos sessenta o Benfica. Pois, pois".

Meses mais tarde, em jeito de conversa disse ao meu pai que tinha conhecido a família, e o homem, qualquer coisa Puschas. Se ele sabia quem ele era. Acho que desde então subi imenso na consideração do meu pai. Eu, sim, a filha dele, tinha estado na casa do Puskas, tinha estado com ele e conhecido a prole.

Hoje leio no jornal que morreu Ferenc Puskas. Devia ser mesmo muito importante. Para mim é: era a única lenda, viva até ontem, com quem privei até ao momento.

2006-10-31T17:58:00.000Z

Andava no 3º ano de universidade. Conhecemo-nos numa festa académica e ele era mais novo que eu 1 ano e meio (claro!). Um dia apresentou-me uns senhores barulhentos, mal comportados por quem nos apaixonamos. Perdidamente. Durante meses ouvimos o barulho dos senhores no meu leitor de cassetes, no quarto alugado.
Quase 20 depois vou finalmente vê-los ao vivo no Coliseu. Violent Femmes, gordos e velhos e acabados. Como eu. Mas estarei na primeira fila. Tenho é que encontrar a velha cassete e saber se o meu velho gravador ainda funciona.
Será que ele também vai lá estar...?

2006-10-22T13:18:00.000+01:00

Hummm
Parece impossível. Um anónimo e o Marronco não sabem o que é o 24. O Twenty Four. O previously on twenty four. Ou ainda the current events take place between 1 am and 2 am...
O 24 é aquela série manhosa que tem 24 episódios por série, sendo que cada episódio é suposto durar 1 hora. O que não é verdade, durante toda a hora perdem-se cerca de 12 minutos, que imagino ser o tempo reservado para os comerciais nos states.
É aquela série em que o Kiefer Sutherland até parece giro e muito macho, para quem, como eu, normalmente associa charme masculino a um tipo armado até aos dentes, cheio de truques, inteligente e que utiliza com imensa frequência siglas como MTB ou CDU ou KSP e assim...
É uma série 100% propaganda norte-americana em que agora os maus já não os russos, mas sim os sérvios, e claro!, o médio-oriente.
É uma série que até serve raparigas giras, dentro do género geeks de computadores, sem vida própria e muito mal vestidinhas.
E tem o Tony Almeida, caído em desgraça. Traíu o país para salvar a mulherzinha de um senhor muito mau, ex MI6 com um sotaque inglesíssimo de primeira e talvez até agora o mais bonito de toda a série.
A Nina, Marronco, é uma tipa branquela, escanzelada e com um olhar sinistro. Teve um caso com o Kiefer, vendeu-se aos sérvios, matou a mulher do Kiefer com um tiro dois em um porque a senhora estava grávida e acabou sendo morta pelo ex-amante na mesma sala onde matou a mulherzinha prenha. Muito confuso?

Na realidade este post foi um escape. Estava mortinha por escrever sobre o 24. Mais esclarecimentos já sabem onde me encontrar.

2006-10-15T23:32:00.000+01:00

Apeteceu-me abrir o blogue e escrever, embora não saiba sobre o quê.
Primeiro pensei em escrever sobre o meu recente vício: o 24. Sobre o quanto adoro a Nina, a vilã perfeita e a precisar de uns banhos de sol.
Depois pensei em escrever sobre a Mimi: a gatinha que adoptamos numa feira. É linda! E querida!
Depois, também pensei em escrever sobre um grande português, a propósito do novo programa da Maria Elisa (que parece que está a encolher, já nem ombros tem, a pobre da mulher!). E não cheguei a qualquer conclusão, já que não acredito que haja apenas uma pessoa, grande ou pequena, que me represente enquanto portuguesa. Existirão muitas, mas isso será para outro apontamento.
Ainda pensei em escrever sobre o Sol, o novo jornalinho que apareceu. Senhores! Mas será melhor esperar por um dia mau, para não estragar o meu domingo perfeito.
Por isto tudo, não irei escrever sobre nada. Fica a intenção, já que não há vontade.

2006-08-14T12:13:00.000+01:00

Há coisa de dois anos escrevi aqui sobre a minha gata voadora: a Pamy. Muito especial desde pequenina, sempre com uma tendência para se isolar dos irmãos, engraçadinha na forma de andar (saltitava de rabo espetado) e muito, muito curiosa. Não havia buraco, gaveta, porta por onde não espreitasse e claro, onde se metesse.

Em 2004 caíu da janela da cozinha e aterrou, 5 andares abaixo, no quintal dos vizinhos em frente. Tirando o susto não lhe aconteceu nada, nem um ossinho partido. Achava eu que era por ser gata, que caíam sempre de pé e que caíam bem.

Na quarta-feira passada, conseguiu meter-se entre as janelas, num espaço em que era impossível entrar e que se tornou impossível de voltar atrás. Era meia-noite e meia, já estava na cama a lutar contra o calor e só oiço o R. dizer, a gata caíu! Começou o pesadelo. Só tive tempo de enfiar uma camisola e uns chinelos e de correr escadas abaixo até ao pátio da cave. Lá estava ela, assustada, a um canto, imensas manchas de sangue muito vermelho e a vizinha, simpática, a tentar ajudar. O R. viu logo que a boca estava estranha, a mandíbula inferior estava muito para trás... estava com uma expressão diferente, não parecia a mesma gata.
Toca de correr para o hospital (abençoados hospitais com serviço de 24 horas), radiografias, apalpações, sedativos... De facto a mandíbula estava partida mas é um procedimento simples, coloca-se um arame, corrige-se a posição e com tempo volta ao sítio. É como partir um braço. Simples.
Mas havia uma manchinha ao lado do pulmão. Havia uma bolsa de ar que não era suposto lá estar. E só no dia seguinte é que podiam saber ao certo o que era... Muitas, imensas horas depois. Ás 2 da manhã vimo-nos embora, a Pamy ficou internada.
Ás 10 da manhã do dia seguinte recebo o telefonema do hospital: ela não aguentou, havia uma hemorrogia interna, os orgãos estavam danificados.

No espaço de 1 mês e meio perdi duas gatas, mãe e filha. As que me acordavam de manhã, as possessivas e ciumentas, as de rabo partido.
Acho que a morte da Pamy está a custar-me mais que a da Juju, talvez porque a Juju estivesse muito doente e sabíamos que estava a sofrer. Mas não a Pamy. Era suposto ser uma mandíbula onde se iria colocar um arame, eventualmente teria que ser alimentada à seringa mas depois ficaria bem. Foi tudo demasiado rápido. E começo a ficar farta de sair daquele hospital com a gateira vazia!
Acho que ainda a oiço, tinha um miar de gatinha engraçada e exibicionista. E era invulgarmente pequena, com cara de urso e não de felino.

Até já pensei em vender a casa só para nunca mais olhar para as janelas da cozinha. Mudar-me para um rés-do-chão. Fazer qualquer coisa que me faça esquecer a estupidez daquela queda, a rapidez da morte da Pamy. Passei do estado de fúria para o de tristeza e incompreensão, de rever todos os passos naquela noite, a forma como a levantei do chão do pátio, a abertura entre as janelas, o calor insuportável naquela noite. Era a minha gatinha engraçadinha, a vaidosa e exibicionista.

E passamos dos pacotes de açucar para....

2006-07-27T17:10:00.000+01:00

Estava eu a mudar a fraldita, quando vi que o papelinho que protege o autocolante das alas trazia uma mensagem. Aliás, várias e bilingues:
Ausonia conta-te: A testosterona resseca a pele e provoca o aparecimento de borbulhas na pele.
Falsos Mitos n.º 6: não podes comer laranjas.
A testosterona causa nervosismo.
A testosterona dá-nos mais apetite.

A verdadeira literatura de quarto-de-banho. Obrigada Ausonia.

2006-07-26T14:51:00.000+01:00

E lá tá ela outra vez: save a prayer na radar! E antes dela foi o restante rio...

2006-07-25T14:46:00.000+01:00

Não sei qual é pior...
Se estar a trabalhar num escritório vazio, numa cidade quieta, a ouvir o Save a Prayer na Radar...
Ou pensar que tinha tão poucos aninhos quando ouvi o Save a Prayer pela primeira vez (andava no 9º ano...) e ainda me recordar da letra toda...

2006-07-11T12:56:00.000+01:00

Ai coisa mai linda e mais triste... agora acabou de vez...

2006-06-22T22:21:00.000+01:00

A Juju faleceu ontem por volta das 17 h. de um colapso cardíaco.

2006-06-20T07:32:00.000+01:00

"Olha, estou no veterinário. Tens que vir depressa." Foi assim o telefonema.
O R. tinha-a levado ao mesmo veterinário de sábado, até porque era suposto lá irmos para lhe fazerem uma análise ao sangue, mas foi mais cedo porque achou que a Juju estava pior. Mas em vez da médica encontrou um médico. Simpático. Daqueles que dão fama aos médicos. O verdadeiro cliché. O "tens que vir depressa" era porque segundo o Sr. Optimismo-em-Pessoa devíamos por a Juju a dormir o mais rápidamente possível. Dissemos que não. Depois pôs-se com umas estórias de quando as pessoas estão cansadas querem dormir (juro que à primeira não percebi...) e ainda veio com história de um cavalo que ele tem e blá, blá, blá. Resultado: queremos uma segunda opinião e não quero saber de cavalos cansados.
Dali fomos ao veterinário de sempre, a clínica do parque. Muito simpático o Dr. Sales e muito, muito atencioso. Lá fez o diagnóstico, não sem antes ter feito a ecografia. Lá nos explicou o que se passava e de facto a Juju está muito doente, moribunda ou comatosa. Mesmo assim, queríamos tentar mais qualquer coisa. É a nossa Juju.
Lá a levámos ao hospital veterinário da Estefânia, com uma carta do Dr. Sales. Rapidamente colocaram-lhe o soro, tiraram sangue e os resultados não são nada animadores. Ficou internada. Podemos visitá-la ao fim do dia, mas vamos ligar de manhã a saber como está. Mas só amanhã se saberá se recuperou ou não.

2006-06-18T22:41:00.000+01:00

"Hipotermia. Anemia. Úlcera. E deficiência renal."
Foi assim que a médica definiu as maleitas que fazem sofrer a minha Juju. A minha gata mais velha e companheira de aventuras, viagens e de três mudanças de casa. Conheceu-me três namorados, imensos amigos e o encontro com a minha irmã mais velha fê-la mudar completamente de atitude em relação aos desconhecidos.
Parece que será congénito já que é muito nova para ter estas doenças. Porque são normais, mas apenas em gatos com muitos mais anos.

Nasceu a 16 de Abril de 97, numa casa com jardim e imensa bicharada que se fazia de convidada e entrava casa adentro sem pedir licença. Eram três: ela, a irmã e o irmão. A mãe entrou em nossa casa pela mão do nosso siamês, que a levava lá para jantar e mais tarde também para passar a noite. As noites de Braga são muito frias...

Iguais à mãe, listadas, com um toque de Lince Ibérico, as fêmeas, o macho igual ao vizinho. Aliás foi assim que descobrimos quem era o pai, já que a mãe era vadia e não sabíamos em que camas dormia.
A Juju é possessiva. Afasta os outros gatos quando eu estou por perto e tem muito mau feitio. E um ronronar alto. Ao ponto de me acordar de sonos profundíssimos.
E é ladra: já nos roubou bifes crus e acabadinhos de fritar, hamburguers quando nos apanhava distraídos, fiambre directamente da sandocha e mal se abre o frigorífico corre que nem doida para ficar a olhar para o pacote do leite.

Hoje está ali no sofá, em cima de uma almofada e com uma mantinha fofa a cobrir. Acabei de lhe enfiar as vitaminas e a ração com uma seringa, limpei-lhe os bigodes e espetei-lhe um beijo nas bochechas. Porque a Sr.ª Dr.ª recomendou muitos miminhos e que a mantivéssemos quente.
A casa está muito sossegada. Os outros gatos passam de vez em quando e olham-na, espreitam debaixo da manta fofa. Mas não há correrias nem cavalgadas.
Está a ser um fim-de-semana triste.

A Juju (de Juliette Lewis) e a Pamy (de Pamela Anderson).

2006-06-13T12:22:00.000+01:00

Ai os Santos!
Na minha terra diz-se que não há festa sem cambado. Aqui não festa sem cambado e pancadaria.
Ontem saímos para celebrar o santo casamenteiro e o primeiro desfile de Santa Engrácia. Não vimos as marchas mas esperávamos um bom resultado, afinal depois de meses a ouvir os ensaios ao menos que se recebesse um premiozito de consolação!
Mas não, vi hoje no jornal que ficamos no fim da lista e que a rival Alfama lá arrecadou o primeiro lugar.

Mas Santa Engrácia é Santa Engrácia e o bairro é que importa!
Decidimos acabar a noite no Centro de Cultura Popular de Santa Engrácia, um recinto em cimento com nome pomposo e quatro animadores com o respectivo sintetizador. Corria bem, estava lá imensa gente, as bifanas e as sardinhas não estavam caras e a cerveja boa. Até que digo ao R., orgulhosa, 'já reparaste como isto é tão saudável? Toda a gente a dançar, sem bulhas nem bêbados.' e tunga! Nem dois minutos se passaram: o da camisola amarela lança um olhar desafiador ao da camisa verde, inclina-se sobre a mesa e a partir daí foi o caos. Terá durado cerca de meia-hora. No final ninguém sabia dizer o que tinha acontecido. Parece que era gente de fora... de Alfama...

Bem ao estilo de Kusturica, os músicos tocavam enquanto no recinto corriam pessoas, caíam outras, saltavam copos e mesas, enfim! um verdadeiro arraial no Centro de Cultura Popular. E íam cantando 'isto é uma festa, vamos a acalmar' com o sintetizador a acompanhar. Por fim lá desistiram e começaram a arrumar o equipamento. Desanimados.

Finalmente chegou o nosso corpo de intervenção, seis ou sete agentes de luvas pretas e muita pujança. Que ficou a olhar, a controlar.

E como não festa sem cambado, a arrepiar caminho entre os copos no chão, entrou por fim a comitiva: o nosso Presidente da Câmara acompanhado de imensos assessores e assessoras e quatro guarda-costas. Recebeu uma salva de palmas (pela coragem) e ainda tentaram convencer os artistas a voltar a tocar, mas não houve volta a dar-lhes. Limparam uma das mesas, mesmo ao lado de outra ainda com vestígios de sangue, serviram sardinhas, bifanas e sangria. Os guarda-costas revezavam-se e aos pares foram comer a merecida bifana.

As meninas da marcha vestiram novamente os fatitos azuis com ondas, cantaram para o senhor presidente e ainda houve dois casais que se atreveram a dar um pezinho de dança. Mas a festa tinha acabado. Eram quatro da manhã e decidimos ir embora.

Uma linda festa: com bofetada, estalada, pontapés e um cambado! Pró ano repetimos.

O meu quizz favorito!

2006-05-10T22:18:00.000+01:00

Você é A Pouco e Pouco :
aparentemente, você e é um cidadão pacato e respeitável, com uma vida banal dividida entre o seu lar e o seu emprego. Porém, e apesar do seu assumido gosto pelas coisas simples e quotidianas da vida e da realidade portuguesa, esconde manias bizarras.

E às 5 e meia em ponto, telefonas-me a dizer /Não sei viver sem ti amor, não sei o que fazer.
Faz-me favas com chouriço, o meu prato favorito / Quando chego p’ra jantar, quase nem acredito.
Vestiste-te de branco, uma flor nos cabelos / Os miúdos na cama e acendeste a fogueira.
Vou ficar a vida inteira a viver dessa maneira, / Eu e tu, e tu e eu, e tu e eu e tu

2006-04-29T19:19:00.000+01:00

Era nosso vizinho. Nem era vizinho de viver cá no bairro, mas porque tinha uma oficina em que arranjava carros, aqui ao fundo da rua. E tinha uma boxer cor bolo de mármore que ficava lá a dormir à noite. Dele não sabíamos absolutamente nada, apenas que era mais ou menos da nossa idade e que conduzia um UMM estranho. Mas era às vezes tema de conversa com os nossos amigos porque tinha a particularidade de falar muito alto. No café. Quando falava, e falava de tudo, fazia-o para toda a gente ouvir. Acho que não se apercebia.
Ontem não respondeu quando lhe bateram à porta da oficina, mas como esta estava encostada o outro senhor empurrou-a e entrou. Para o encontrar enforcado no escritório da oficina. Assim. Sem aviso.
De repente a rua pacata transformou-se num cenário de inems e polícia e familiares a correrem e amigos a acorrer. E toda a gente abria os braços e abanava a cabeça. Atónitos. Não compreendem, não sabem porquê, não há nada que o justifique. No entanto, ele fê-lo. Teve coragem e desespero bastantes para o fazer.
Eu não o conhecia, só do café. Até o achava giro, de cabelo curtinho e olhos muito escuros. E tenho pena. Ontem, da minha varanda, fartei-me de lhe chamar nomes em voz baixa ‘palerma, estúpido, idiota’ porque não acredito que exista uma situação tão dramática que justifique o que ele fez. No escritório da oficina, aqui a 50 metros de onde escrevo.

2006-04-24T22:28:00.000+01:00

Ui! Tenho que me despachar. Daqui a pouco eles
estão aí. :)

2006-04-21T17:04:00.000+01:00

Nasceu em Julho. Cinco dias depois daquela que foi, até hoje, a noite mais escura de toda a minha existência. Lembro-me que na altura pensei ‘porra! Tinha que ser menina!’ Mas era e era linda.
Aos dez anos passou, pela primeira vez, férias sem os pais. Enfiaram-na dentro de um avião, ao cuidado de uma hospedeira simpática, que ma entregou no aeroporto de Lisboa. Descontraída. Ela, não a hospedeira.
No caminho para a minha casa, e sua nos sete dias seguintes, perguntou-me espantada se eu de facto vivia num apartamento. Esta gente dos subúrbios com garagens grandes devia ensinar aos filhos que há parentes que vivem só e em espaços que deviam ser proibidos por lei.
Vivemos uma semana em grande: fomos quatro vezes ao cinema, sempre com as amigas pipocas, ao zoo, deitamo-nos na relva da praça do império, visitámos marionetas e brinquedos, experimentámos engenhocas científicas e comemos Haggen-Daas quase todas as noites.
Também lhe li histórias antes de dormir. Contos tradicionais portugueses, horríveis, histórias de meios-galos (???), mas ou era isso ou o Easton Ellis…
No primeiro dia deitou-se às dez da noite e nos outros também. O que era bestial: estava a ver a segunda série do S&C e aquela era a minha hora. Na manhã seguinte levantou-se às oito! Eu também… até lhe mostrar onde estavam as bolachinhas e o leite e os copos. A partir daí correu melhor. Tínhamos os nossos horários, os nossos programas de televisão e um pacto!
No final da semana estava pronta para a entregar aos pais e com a minha conta com o saldo negativo.
Ontem liguei-me ao msg e recebi um ‘olá tia’. Falámos imenso, do namorado (k já dura há quase 2 meses), dos planos para as férias (quero ir para Londres tirar um curso de desenho e arquitectura), da vontade de conhecer coisas e lugares (Paris e Itália) e de tantas outras coisas.
Já tem treze anos e mais planos e vontades que eu com a minha idade. E é linda. É mesmo, não é por minha sobrinha. Está mesmo uma adolescente bonita, com um cabelo giro e t-shirts engraçadas.
È a nossa menina!

A minha expiação

2006-04-13T19:10:00.000+01:00

Em contraste com o Natal, a Páscoa era a época mais negra do ano no que toca a celebrações religiosas. Não havia prendas nem músicas de 12 dias, só cantigas tristes e igrejas escuras e senhoras de preto.
Era horrível a Páscoa lá em casa. Católicos como eram os meus pais, basta ver pelos nomes dos filhos mais novos (especialmente o rapaz que teve o azar de nascer no sábado de Aleluia obrigando-o a que desde logo aprendesse a soletrar 'ressurreição' para poder assinar o seu nome…), as coisas eram levadas muito a sério. Naqueles 40 dias após o Carnaval nunca havia carne à sexta-feira e em quase todos os domingos havia uma procissão, dos Ramos, das Pombas, de qualquer coisa. E, como meninos exemplares que éramos, desfilávamos em todas… Tínhamos até adereços próprios da procissão: a escada com que subiram à cruz para retirar o corpo do JC, a lança que lhe atiraram ao coração, etc., com os quais saíamos nas inúmeras procissões com a respectiva túnica púrpura e um cordão branco, com nós a imitar espinhos, na cabeça. Nos pés, sandálias à romana que nos torturavam e faziam crescer bolhas incríveis. Um martírio, digo eu. Mau, muito mau.
Na 6ª feira, o dia mais negro, não se podia ouvir música em casa, o que era o pior dos sacrifícios. A RTP Madeira só passava missas, concertos de música de câmara e a enésima versão da vida do JC. E às 3 da tarde, quando tocava o sino da igreja a lembrar que aquela tinha sido a hora em que o senhor finou, tínhamos que ficar em silêncio. Na minha cabeça é um dia muito escuro. Feio e triste.
O sábado era o limbo, nem para lá nem para cá… todos à espera que o senhor saísse do túmulo para podermos voltar às nossas vidinhas.
Pelo menos o domingo era mais animado. A minha avó almoçava connosco e era uma fartura de carne e de doces. Aleluia!

Com o passar dos anos e com a emancipação dos filhos e com o triunfo da televisão independente as coisas mudaram. Trocamos finalmente as procissões pela praia, após muita luta, ouvíamos música e graças ao leitor de VHS podíamos ver o Regresso ao Futuro ou o Top Gun, sem sombra de pecado.
Mas ainda hoje detesto esta festa da Páscoa. É Primavera, caramba! É suposto estarmos bem dispostos e alegres porque as florinhas já aí estão. Os passarinhos também e até já se pode ir molhar os pés ao mar.
Amanhã estarei sozinha em casa. E já decidi: começo o dia com um pequeno-almoço inglês, muito bacon, salsichas, fiambre, queijo. Já preparei a banda sonora, de Blur para cima. Carne assada ao almoço e às três da tarde System of a Down no gira-discos. Ah! E muitos jornais, televisão e internet nos intervalos. A pecar, peca-se em grande!

2006-03-31T10:14:00.000+01:00

E também pela banda sonora do Breakfast on Pluto. Aliás pelo filme
todo. Abençoados paddies.

2006-03-28T15:23:00.000+01:00

Estou perdidamente apaixonada por este anúncio.

Post it

2006-03-27T12:22:00.000+01:00

Só para não me esquecer: os melhores filmes que vi este ano foram V for Vendetta, Os três enterros de Melquiades Estrada (embora os iluminados senhores que dão os nomes aos filmes em português tenham optado por outra coisa qualquer) e o Match Point. E deve ficar por aqui...
O Syriana, Munique e Jarhead ocupam um lugar muito especial no meu coraçãozinho, mas ficam por um merecido segundo lugar.
O pior do ano, e dos próximos três, foi mesmo Memórias de uma Gueicha(argh). Parece que o senhor levou imensos anos a escrever o livro, que confesso não ter lido. A adaptação ao cinema, casting, rodagem e tudo o mais, deve ter sido feita num mês. Que coisinha francamente má.
É só para não me esquecer.

Ah!

2006-03-09T18:48:00.000Z

E hoje celebra-se o Dia Internacional do Rim. Viva!

2006-03-08T18:36:00.000Z

Hoje um senhor desconhecido quis oferecer-me uma flor, uma gerbera. Parece que o tal senhor desconhecido é muito conhecido pelas pessoas do meu bairro, porque parece que ganhou as últimas eleições. Eu nunca o tinha visto. Nem ele a mim. Mas queria oferecer-me uma flor. Amarela. Uma gerbera, já vos tinha dito?
Como não o conhecia, e continuo a não conhecer o senhor de lado algum, recusei o gesto amável. A comitiva que acompanhava o simpático senhor, sim eram três ou quatro, não queria acreditar. 'Qual é a mulher que não gosta de receber flores'? podia ler-se nas caras perplexas de todos os senhores simpáticos e desconhecidos. 'Pois, pensei eu, mas é que eu até gosto de receber flores, e jóias, já agora'. Depois achei que era para um anúncio, daqueles dos estranhos a oferecer flores a estranhas. Afinal não. Era por ser um dia muito especial, daqueles que só existem uma vez por ano. Calhou ser o dia 8 de Março, podia ter sido outro qualquer. Ou não, não sei.
Só sei que respondi ao senhor, ao que me queria oferecer uma gerbera amarela, que o fizesse todos os dias, porque todos os dias sou mulher. Porque todos os dias somos o mesmo número de mulheres à frente de empresas. Porque todos os dias somos o mesmo número diminuto de senhoras que se sentam na Assembleia da República. Porque todos os dias o nosso salário é menor que o dos homens. Porque todos os dias somos discriminadas de uma ou outra forma, só porque gostamos de pintar as unhas, usar uma mini-saia ou ousarmos sermos bonitas. Ou por termos essa capacidade espantosa de carregarmos um filho ou uma filha durante nove meses dentro da barriga.

Bem... na realidade não lhe respondi nada disto, até porque ía no autocarro e assisti à cena da oferenda de flores pela janela. Mas se não estivesse no autocarro, se estivesse naquele mesmo passeio e se o simpático senhor desconhecido tentasse oferecer-me uma gerbera amarela, teria sido isto que lhe teria respondido.
Acima de tudo porque não acredito em anúncios politicamente correctos pagos pela Comissão para a Igualdade e os Direitos das Mulheres, que amanhã passarão à história e os nossos dias serão como antes.

E o dia Internacional do Homem, quando é?

2006-02-15T10:30:00.000Z

Li o anúncio da acção animal e sonhei, nessa noite, que os gatos tinham sido transformados em golas de casacos...
Vi o Brokeback Mountain e sonhei, nessa noite, que o R. tinha fugido com o carteiro...
Tenho que arranjar algo com que me distrair. Isto não é vida para ninguém. :)

2006-02-07T17:15:00.000Z

Tem sido uma ideia recorrente: porque é que o Spielberg não aprende a acabar um filme da forma genial com que os desenvolve? Mas porquê??? Porquê o grito macabro na horinha sexual e o cascalho no túmulo do senhor?
E porque não manter-se mais fiel à história, para que pelo menos, só um bocadinho, algumas coisas façam mais sentido para quem não percebe absolutamente nada de Berettas .22 ou de mechablim ou de sabras...?

2006-01-16T22:18:00.000Z

Estive a ver a Oprah. Finalmente lá decidiram comprar programas novos, finalmente lá nos livramos da senhora com a cara desfigurada pelo maridinho ciumento e da irmã gorda vs irmã magra em que a segunda adora a primeira, mas de uma forma muito original, to say the least. Finalmente lá nos livrámos do Tom Cruise aos pulos e urros saltitando entre o colo da Oprah e o sofá.

Esta série começou bem: com o Katrina e com todo o apoio da Oprah aos brothers e sisters vítimas do Katrina. Com banda sonora a condizer e discurso a puxar para o lamechas, como já é, aliás, hábito.

Para minha vergonha sucumbi à imagem fácil. Todos vimos e soubemos que muitas famílias se tinham separado, pais que não sabiam dos filhos, crianças e adultos abusados e mortos dentro do estádio, e achava que já nada me surpreendia nem me comoveria. Até ver o rapaz agarrado ao cão de 14 anos, a recusar-se ir embora sem o bicho. E o alívio e grande alegria do rapazito quando o ajudante da Oprah lhe garantiu que ficaria com o cão e que se comprometia a entregar-lhe para onde quer que o dono fosse. E entregou-o. No dia seguinte. Funguei, puxei do lenço e foi uma choradeira pegada. Acho que agora só os bichos me comovem...

Não, não é um daqueles dias do mês. É mesmo a véspera do dia do meu aniversário, que se adivinha normal, ordinário, sem surpresas...
Neste dia, há uns anos atrás houve um sismo enorme no Irão ou no Japão, já nem sei. Houve uma guerra que começou no Kuwait mandatada pelo imbecil sénior pai do imbecilóide júnior. A ver vamos o que nos reserva o 17 de Janeiro de 2006. Para já, tenho que ir tomar qualquer coisa que me anime o espírito.

P.S.1: um ranger qualquer dum sítio profundo dos EUA deixou um comentário no post abaixo. Gosta de sumo de frutos pelos vistos. What the f...?
P.S.2: a propósito de guerra no Kuwait, adorei o Jarhead do nosso menino Mendes. Para mim é para esta década o que o Apocalipse Now foi para os setenta e o Platoon para os oitenta, mas já me disseram que é exagero. Mas acredito que nem o F.F. Coppola conseguiria aquelas cenas do deserto a arder. "Join the dark side, Luke".

Presentes de Natal

2005-12-12T10:08:00.000Z

“Prendas só para os bebés que vão nascer.” Foi assim que uma amiga minha resolveu equilibrar o orçamento para as prendas de Natal deste ano.
Prendas para os bebés que vão nascer. Não me sai da cabeça. Mas se ainda nem nasceram… Qual é a lógica?!
Um presente é suposto ser uma coisa pensada, escolhida, oferecida com carinho e recebida com o entusiasmo proporcional. Mas se ainda não nasceu…
Mesmo nascidos, eles não entendem nada. São como os meus gatos: dá-se-lhes umas folhas amarrotadas e é vê-los entretidos a brincar durante horas. Qual brinquedo anatómico desenvolvido na Itália qual quê?!
As futuras mães, com 5 células apenas no útero, andam tresloucadas às compras, com a desculpa ideal para gastarem rios de dinheiro naquilo que mais gostam: roupa e sapatos. Tamanho 2, 6 ou 8, não importa, é apenas um detalhe. São compras! Elas não precisam de “prendas para os bebés”. Elas já lá têm tudo. Em excesso. Se não, pedem o carrinho e o berço à prima ou à prima da amiga. Até porque carrinhos e berços ninguém oferece…
E quem não tem bebés? Sim. Digamos, do nosso círculo de amigos, 95% não tem bebés.
Decidi também criar uma regra para este Natal: presentes só para os amigos que este ano tiveram mais que 7 parceiros sexuais. E família, claro. É uma regra tão justa quanto a outra. E da forma como as coisas andam, acho que só o P leva presente este ano…

Porque hoje é 25 de Novembro

2005-11-25T18:50:00.000Z

"Violence against women remains pervasive worldwide. It is the most atrocious manifestation of the systemic discrimination and inequality women continue to face, in law and in their everyday lives, around the world. It occurs in every region, country, and culture, regardless of income, class, race or ethnicity."
Kofi Annan, hoje.

A Arianna

2005-11-24T17:58:00.000Z

O dia 15 é o melhor dia do mês: é quando recebo a Vanity Fair em casa. Embrulhadinha, discreta, fresquinha, bonita e charmosa.
A de Dezembro é particularmente interessante, porque além das imensas sugestões para prendas de Natal (os indispensáveis sapatos Pedro Garcia a 356 dólares ou anéis Vera Wang a 1.500), traz imensos artigos giros. Sobre os ultra-religiosos-raptured-conservadores da América profunda. Uma entrevista ao Woody Allen. A vida charmosa de dois betos riquíssimos que vivem num pequeno espaço em Chelsea. E mais. Imenso.
E é por isso que gosto na Vanity Fair, porque traz a Paris Hilton semi-nua na capa wearing white her way e dentro uma pérola assinada pelo Carl Bernstein. Pelas peças feita por encomenda onde se clamam as virtudes da Camilla Parker Bowles e o extracto de um livro onde se denunciam as pressões da Casa Branca à liberdade de expressão na CBS. Pela menina Moss caída em desgraça e a analogia entre a Maria Antonieta e a Bárbara Bush, com a pastelaria à mistura.
E a Arianna Huffington. Uma socialite abandonada pelo gay e milionário marido, que ao mudar-se de Washington para a Califórnia, despiu a camisa republicana e dá agora a cara pelos híbridos e imensas outras causas. Se fosse portuguesa dir-se-ia uma mistura entre a Cinha Jardim e a Inês Pedrosa. É difícil imaginar, não é? Pois, eu sei.
Parece que a senhora tem um blog. Chiquíssimo. Andei na net, vasculhei e encontrei o blog da Arianna. Nada mau… (ó pra mim armada em boa e a classificar blogs alheios), tendo em conta que todos os que são alguém ou aspirantes a, fazem fila para editar os seus pensamentos no blog da Arianna. Desde a Nora Ephron que divaga sobre os prazeres do inhame e das receitas para o melhor peru de Thanks Giving (que se celebra hoje), até aos artigos da dita imprensa séria, passando pelas gémeas caucasianas de 13 anos que cantam e defendem a supremacia da raça ariana...
Vão encontrá-lo aqui.

Boas leituras.

A Maria e o Aníbal

2005-11-24T17:40:00.000Z

Porque não vou votar no Aníbal e ficarei muito, mas muito tristinha se o senhor alterar a morada para Belém:
Porque ela recorda-me aquela professora da universidade que logo no primeiro dia escolheu as favoritas (as marronas de História) e baldou-se para o resto.
Porque detesto a voz do Aníbal.
Porque odeio aqueles fatinhos duas peças Macmoda.
Porque ele se chama Aníbal.
Porque já bastaram 10 anos de arrogância e estupidez.
Porque receio ouvir novamente 'Oh Aníbal, tira os óculos' gritado numa marina.
Porque são antipáticos e qualquer esgar de simpatia naqueles rostos é pura hipocrisia.
Porque gosto de bolo-rei.
Porque a Maria tem um péssimo gosto para sapatos.
Porque são arrogantes e acham que sabem tudo.
Porque ele nunca se engana e raramente tem dúvidas (o Adolfo também não...).
Porque lembram-me o Sr. Chico e a D. Manuela da mercearia aqui ao lado (eles são boas pessoas mas não os queria a representar Portugal em lado algum).
Porque ele não se ri.
Porque são tão provincianos com ares de Lisboa.
Pronto.

2005-09-05T23:43:00.000+01:00

Acabou. Há tanto tempo que invento coisas para escrever aqui e hoje finalmente abri o Afonso e decidi-me, após 5 tentativas falhadas para colocar o post anterior on-line. Acabou-se o silêncio.
A propósito do Marvin, por favor não percam o Hitchhiker's guide to the galaxy! Um filme completamente às avessas com atoalhados e mundos feitos por encomenda de ratinhos brancos. Há muito que não via tanto non-sense inteligente e divertido.
Aliás, este verão tem-me supreendido pelos filmes que estrearam, não foi uma season assim tão silly. O Tim Burton continua igual, aliás até acho que se superou com o seu Willy Wonka. Abençoado Depp!
Mas nem tudo é ficção:
Na semana passada experimentei a felicidade da maternidade, mas descansem os fãs, o filho foi apenas emprestado. Famílias modernas estas! O filho do meu amante-concubino-mais-que-tudo veio passar uma semana connosco. A primeira de, espero, muitas. O puto é giro, inteligente, querido, mas... como direi... há mais de Bree dentro de mim que de Lynette. Pronto. Acredito em disciplina e até acho que a light spanking de vez em quando... mas descansem, as minhas lindas mãos limitaram-se apenas a ensinar-lhe a melhor forma de acariciar a Pamy ou o Ralph. Foi pena ter durado apenas uma semana, o puto adorou-me e eu a ele. Porque nada como estabelecer regras, pactos, 'eu faço se tu fizeres' e ter muuuuuuuuita paciência para responder a toooooodas as perguntas sobre gatos grandes. Sim, 'porque TU sabes tudo sobre felinos'. Ahhhhh sim! O meu ego voltou a inchar!
Mas para mal dos meus pecados estive no Zoo... onde o grande felino negro vive num espaço de 10x10 e onde em segredo lhe pedi desculpa pela atrocidade. E onde os golfinhos maricas e exibicionistas tudo fazem em troca de peixe malcheiroso. Mas enfim... é pelas criancinhas...
Acho que agora estou pronta para escrever artigos ranhosos sobre pseudo-psicologia infantil e publicá-los na Xis. Sobre crianças indigo ou lá o que era aquela treta. Ahh! Já me sinto melhor! Faz-me bem escrever aqui! :)

Apaixonei-me...

2005-09-05T23:12:00.000+01:00

pelo Marvin!
O único robot maníaco-depressivo de toda a Galáxia, que diz coisas tão lindas como 'Pardon me for breathing which I don't do anyway, so I don't know why I bothered to say it, oh God, I'm so depressed' ou ainda 'would you like me to go and stick my head in a bucket of water?'.

Sim! Sim!

2005-08-03T22:20:00.000+01:00

Congratulations! You are Bree Van De Kamp, the
Martha Stewart on steroids, whose family is
about to mutiny.

Which Desperate Housewife are you?
brought to you by Quizilla

Confesso: manipulei o resultado! Fingi, inventei, mas consegui, cheguei lá! Sou a Bree.
Quando o meu namorado respondeu por mim (a partir do momento em que um homem pergunta, aflito, 'e ela sempre fica com o Big?', tudo é possível) era a Gabrielle Solis. Hummmm

2005-05-25T10:50:00.000+01:00

Isto de não ter nada que fazer é muito aborrecido... um domingo sem a perspectiva de uma segunda-feira de trabalho é muito frustrante.
Ando a devorar filmes atrás de filmes. Gostei muito do Heróis Imaginários, com a nossa tenente Ripley igual a si própria. O último Star Wars não me desiludiu e só confirmou a minha teoria que o Darth Vader é o vilão mais patético que existe. Sexy, mas patético.
Tenho-me passeado pelas livrarias... tenho lido o expresso e ainda me surpreendo com as colunas de opinião... e com a grande excepção da Inês Pedrosa, a minha gata Juju faria melhor...
Vi a 6ª série do S&C numa noite, vinte episódios de uma assentada. A melhor série de todo o programa, bonita, madura mas igual a si mesma.
Tenho a SIC Notícias ligada todo o dia. E fico irritada com o deja vu do défice. Cambada de políticos palermas e incompetentes. E as declarações do nosso presidente algures no Japão (a maioria da nossa população não saberá apontar o Japão no mapa...) confiante no povo português, porque somos lutadores e facilmente iremos ultrapassar esta fase. Fase? Que fase? Andamos assim há 500 anos!
E também acho que as senhoras donas de casa que vivem em Wisteria Lane não existem. Por favor alguém que as alimente! Não é normal que mulheres daquela idade tenham ancas de 20 centímetros de diâmetro. Confesso que estava à espera de mais, algo entre o S&C e o Six Feet Under. Tenho que aguardar os próximos episódios.
E quem sabe? Com todo o tempo livre que tenho, ainda me dedico à caixinha mágica e começo a escrever artigos de opinião para pasquins. Ou sobre colunas de opinião, o que sempre seria original, não?

2005-05-04T12:57:00.000+01:00

... e já começou a contagem decrescente para o último episódio da saga que inventou o cinema de consumo imediato tal qual o conhecemos. A série que se pensarmos bem, espremendo tudo bem espremidinho, conta a história do vilão mais patético e mais mal-sucedido da história da sétima arte. Há que reconhecer, o Lucas é um génio! E agora tenho que me despachar, ir a correr para casa e por a túnica branca a arejar... descobrir onde guardei o meu sabre de luz e procurar os donuts para enfeitar a cabeça... dia 19! YES!

Porque uma imagem vale mil palavras...

2005-04-20T12:45:00.000+01:00

Não resisti e tive que roubar esta fotografia daqui

Claro que sim! Ou não fosse o laranja a cor mais gira.

2005-04-19T13:05:00.000+01:00

Your Inner European is Dutch!

Open minded and tolerant.

You're up for just about anything.

Who's Your Inner European?

2005-04-19T12:55:00.000+01:00

Uma pessoa apercebe-se que está mais velha quando,por exemplo, vai renovar o BI e não lhe tiram a altura.
- ... mas então não tenho que me colocar aqui para ver a minha altura?
- Menina, a partir de uma certa idade isso já não é necessário.

Livra, que mulher bruta! :)

2005-04-15T12:21:00.000+01:00

Vá, esquece o murro no estômago, a cabeça tonta, os pensamentos a 240 à hora, a irritação por não poder fazer nada, a frustração por estar a 350 kms. de distância, o aperto no coração só em pensar naquela coisinha pequenina, inocente, numa incubadora.
Vá, pensamento positivo. A medicina evoluiu, os médicos são competentes, ela é forte.
(mas o aperto continua!). Merda!

A bebé mai linda do mundo! (depois dos meus sobrinhos, claro)

2005-04-14T15:01:00.000+01:00

Eramos muitos, todas as noites tomavamos café no Vianna. Um grupo engraçado composto por solteironas karaoke e homossexuais convictos. O grupo inchava e diminuía, dependendo da época do ano, do clima, dos namorados. Mas o núcleo permanecia. Depois começaram a mudar-se, para Lisboa, para o Porto, para Londres e até houve uma que foi para Kinshasa. A doida varrida! O nosso escudo humano.
O grupo apesar de tudo mantem-se. Mais ou menos. Dentro do que é geográfica e humanamente possível.
O último grande encontro foi há um ano, altura em que a nossa menina decidiu oficializar a relação com o F., aproveitando o lapso linguístico de domingo de manhã de um F. ainda sob os efeitos do álcool 'O mor, porque não casamos?' Ainda hoje duvidamos da existência real deste diálogo, mas a verdade é que passadas umas semanas uniram-se de facto, verdade.
Um ano depois nasce o primeiro rebento da próxima geração. Na segunda-feira passada, nasceu a bebé Lara. De farta cabeleira preta, perfeita e linda!
E passámos à fase seguinte.
Parabéns meus queridos!

O meu irmão mais novo

2005-04-06T11:27:00.000+01:00

Faz hoje anos. Menos um que eu.
Houve uma altura nas nossa vidas em que praticamente eramos gémeos, pequenos e magros, com o mesmo corte de cabelo e até de camisolas de gola alta iguais. Sempre quis ter um irmão gémeo e ele podia ter sido o tal.
Em pequeno era também ele o portador das torturas, brinquedo nas mãos dos irmãos mais velhos. Diziam-lhe 'destroi-lhes as casinhas e arranca os braços às bonecas' e ele obedecia-lhes. Cegamente. Depois vinham as cenas de pancadaria e embora fosse mais pequeno que nós tinha uma força descomunal. Nunca, eu e a minha irmã mais velha, o conseguimos derrotar. Tinha ataques de fúria que davam que pensar.
Na escola era generoso, ao ponto de ser castigado pelas professoras apenas porque nas aulas e após ter acabado os seus trabalhos, se levantava para ir ajudar os outros. Por iniciativa, porque lhe parecia ser normal. Antes de completar dez anos já sabia dizer as capitais europeias todas.
Teve uma adolescência terrível, em que colocou tudo em causa e desafiou os meus pais em tudo o que era humanamente possível. Houve tempos em que pensaram que tinham um marginal em casa, não obstante a educação católica e os bons exemplos.
Para agradar a todos lá se inscreveu num curso politicamente correcto que lhe iria permitir seguir uma carreira respeitável e assegurar uma vida financeiramente estável. Nunca o acabou. Mudou para outro, na área das ciências sociais. E deixou-se ficar.
Chorou ao assistir ao massacre em Tiannamen e, diz ele, foi nesse mesmo dia que lhe apareceu o primeiro cabelo branco.
Vive em permanente conflito com as injustiças deste mundo e afastou-se de todos. Tem coisas a resolver, que acertar contas com o passado.
Eu adoro-o, orgulho-me de ser sua irmã e tenho pena que não sejamos realmente gémeos.
Bem sei que não lês isto, não faz o teu género, mas queria deixá-lo por escrito. Adoro-te meu querido e espero que sejas feliz. Que encontres o que procuras. E que sejas sempre tu, indiferente aquilo que os outros possam pensar ou julgar. Porque és único e lindo. Parabéns!

2005-04-01T12:03:00.000+01:00

Sempre que as coisas acontecem todas ao mesmo tempo, lembro-me logo da chuva de sapos do Magnólia: when it rains, it pours.
No espaço de uma semana fiquei desempregada e ganhei um sócio para a vida (tão lindo!). Demasiadas coisas ao mesmo, muitas decisões e planos.
Quanto ao emprego, estranhamente, não estou muito preocupada. Para quê prolongar a vida a um moribundo? Nem todos fomos fadados para martires, como o senhor do vaticano que estrebucha para se agarrar à vida quando esta lhe dá esticões para se libertar. É o encerramento de um ciclo. E até já recebi uma proposta para me tornar escrava sexual. Mas como não contempla descontos para a Segurança Social tive que rejeitar... há que pensar na minha velhice e no sustento dos meus gatos.

Passar a ter quatro pés no fundo da cama, foi assim que um amigo colocou a situação, não me assusta. Há uns anos atrás seria impensável, neste momento parece-me o mais acertado, embora o imaginar a sanita destapada ou o trocar o sofá pela mesa ao jantar me causem alguns arrepios. Mas nada que não se resolva.
Desconfio é da reacção dos meus amigos e irmãs. Ficaram todos tão felizes que dá para desconfiar. Porquê? Acharam que eu não era capaz? Que era um caso perdido? Pois...
Já tive uma conversa séria com os meus gatos, principalmente com o Ralph. Acabaram-se as noites aos pés da minha cama. Não gostou muito da ideia embora até simpatize com o R.
Falta agora informar o resto da família, só as minhas irmãs tiveram direito a um e-mail prioritário com assunto bombástico.
Os próximos tempos vão ser interessantes...

2005-03-28T12:12:00.000+01:00

Gosto da Nicole Kidman. Da Lauren Bacall. Até da Anne Heche e do Peter Stormare. Só não compreendo o que lhes passou pela cabeça para aceitarem fazer este filme. O mais europeu cliché dos filmes americanos. Uma enorme perca de tempo e de dinheiro apenas para nos mostrarem que apesar do cônjuge ter falecido há 10 anos, a menina continua ainda apaixonado pelo maridinho. Em formato reduzido e tenebroso. Marido esse de quem afinal nem sabemos nada. Casamento do qual não temos conhecimento. Apenas que casaram 30 vezes em 30 dias e não obstante o bastard tinha um caso com uma amiga do casal.
Eu juro que não entendi o filme. É tão rebuscada a ideia que uma criança de 10 anos se consiga fazer passar por um adulto cientista e educado que chega a ser anedótico. E a banda sonora linda, sugestiva, mas que afinal não levava a lado algum. Ai que perca de tempo. O meu.

Balamento

2005-03-21T11:09:00.000Z

É Páscoa é tempo de balamento!
Nesta época na Madeira joga-se ao balamento. Nome estranho que não consta do meu dicionário e que não lembra a rigorosamente nada. Nem consigo descortinar a origem da palavra. Balamento é balamento.
As regras são simples: ao aproximar-se da Páscoa, normalmente uma ou duas semanas antes, duas pessoas estabelecem o pacto do balamento. Todos os dias e uma vez por dia têm que dizer ao outro a palavra 'balamento'. Há que apanhar o outro desprevenido, completamente esquecido e tunga! grita-se balamento e ganha-se um ponto. Ganha quem tiver dito balamento primeiro que o outro mais vezes acumulando um ponto por cada vez. O jogo termina na 6ª feira santa e o vencido oferece as amêndoas ao vencedor.
Lá em casa quando voltavamos da escola, havia sempre alguém escondido atrás de uma porta à espera de gritar ao oponente a palavra balamento, ou a irromper quarto adentro e gritar ao ouvido do que ainda estava a dormir, acordando-o e somando um ponto. O meu pai fazia-se sempre de esquecido e acho que nunca ganhou um único balamento...
A minha irmã mais nova, num e-mail de hoje, contou-me que estava a jogar ao balamento com um amigo e que já o estava a ganhar por 4 a 2. Parece-me que o que está em jogo é uma garrafa de champanhe e que praticamente está no papo... Sinais dos tempos.

2005-03-16T11:42:00.000Z

Ontem, quando um condutor de um camião quase me transformava numa tosta mista em plena Lisboa, dei por mim a chamar-lhe os nomes mais feios que alguma vez ouvi. Para mim claro, que a minha hipócrita educação e moral católicas não me permitem dizer tais coisas em voz alta.
Quando me apercebi que todos os nomes que me vinham à cabeça não ofendiam directamente o senhor mas antes a sua mãe, que não conheço, a sua mulher, que também não conheço e eventualmente todas as mulheres da sua vida, que não conheço nem quero conhecer.
Qual a razão de ser disto? Porque é que ao querer ofender um homem recorremos às mulheres da sua vida?
Perguntei ao R. se conhecia nomes feios que ofendessem única e exclusivamente os homens... “crápula, protozoário, cefalóide, monte de scheise ou conteúdo de fossa séptica, monte de esterco ou liminarmente Santana Lopes, PSL”. Mas não sei... embora me agradem não soam a palavrões... e como pode alguém ficar ofendido se não reconhece a palavra (com excepção do nome do ex-primeiro e reincidente presidente da CML)...?
Haverá de facto nomes que ofendam somente a dignidade de um homem?

2005-03-14T10:09:00.000Z

Irra que o homem não desiste...

2005-02-24T14:53:00.000Z

Ando eu a repetir isto há meses... diz-lhes como é Jerónimo!

Sobre o projecto de lei para a despenalização do aborto, Jerónimo de Sousa insistiu na ideia de que o Parlamento, com maioria de Esquerda, tem todas as condições para alterar a legislação sem referendo.

O líder comunista considerou que a iniciativa já anunciada pelo BE para a realização de um novo referendo sobre o aborto "é uma manobra dilatória que desresponsabiliza a Assembleia da República". JN 23 de Fevereiro

Basta de discursos populistas e ocos. E à nossa esquerda caviar peço apenas um bocadinho de humildade, que saiba ouvir e aprender. Não basta apenas não usar gravata...

2005-02-21T10:17:00.000Z

... mas lindos, lindos, foram os resultados na Madeira... 3-3... e o discurso do AJJ... escrito, sem improvisações... tiros nos pés e assim... :))

2005-02-18T13:29:00.000Z

Há cerca de dois anos estive no Moinho da Juventude, na Cova da Moura. Uma pequena mas grande associação que faz um trabalho louvável. Lembro-me que fizeram-nos depois uma visita guiada pelo bairro e fiquei logo com a impressão de estar num Little Cabo Verde, se por artes cinematográficas a Cova da Moura se situasse em Nova Iorque. Vi velhos e velhas cabo-verdianos sentados às portas das casas em amenas cavaqueiras, cabeleireiros afro, mercearias com bananas reais. E gostei do que vi.
Um pouco mais à frente, senti necessidade de olhar pela minha mala e nem foi necessário o aviso dos cicerones, bastou olhar e ver ali um Little Casal Ventoso. Há dois anos. Quando decidiram, e bem, acabar com o Casal Ventoso. Mas quando fizeram, e mal, espalhar os fornecedores e clientes do Casal Ventoso por Lisboa.
Gostei da peça que o canal público exibiu ontem sobre a Cova da Moura. Porque lá não acontecem apenas tiroteios, porque lá há gente, imensa, que se dedica de corpo e alma aos que lá vivem. Como os do Moinho da Juventude. Porque cuidam daqueles que nos limpam os escritórios durante a noite, que arrumam os nossos quartos dos hotéis, que nos constroem os prédios e limpam as nossas ruas. Uma multidão invisível, ilegal.

Esta manhã enviaram-me a entrevista que o João César das Neves deu ao Independente de hoje. Não sei se me ria se chore... leiam-na aqui

Para piorar li que 5 em 6 sondagens de opinião dão como garantida a maioria absoluta ao PS.
Estive há dias em Santarém e vi-me envolvida na multidão que acompanhava o Sócrates na oferta de rosas vermelhas e de porta-chaves. A encerrar a comitiva vinha uma banda a tocar músicas de carnaval...
E já repararam que o homem está diferente? Os fatinhos cinzentos de aldeia... e o tom beato... E que tique é aquele das mãos quando fala sentado?

Valha-nos o Million Dollar Baby do grande Clint Eastwood que estreou ontem! O fim-de-semana não está totalmente perdido.

A alma nacional

2005-02-15T10:30:00.000Z

Que deprimente. Vi ontem pela primeira vez aquela coisa com a Catarina Furtado (olhem para mim, eu sei que sou gira e interessante, mas não o digam) e o Diogo Infante, sobre as aparições na Cova da Iria. No site da RTP classificam-no como 'um tocante melodrama romântico' o que é no mínimo risível. Pena a minha televisão estar com problemas de sincronização porque nem sempre o movimento dos lábios dos actores coincidia com o som das palavras... os pastorinhos eram lindos, muito linha, sei lá. Mas adorei mesmo os figurantes, a apontar para o céu e a olhar para a câmara! Que coisa deprimente esta... a senhora de fátima bem que podia ter intercedido e ajudado aqui e ali com um milagrezito...
Pior mesmo só aquela série sobre a vida da Linda com a mala de cartão... O Oliver Stone não o faria melhor.

P.S.: o que é suposto fazer num dia de Luto Nacional? Ou não fazer?

Um post à bidé

2005-01-31T14:53:00.000Z

"Vai combinando o jantar de sábado, se quiseres, que eu não falto (se for convidado:)). Já estou a imaginar... toda a tarde na cozinha... eu só de avental e tu de lingerie... Ou para não dizeres: 'só pensas nessas porcarias', também podemos discutir Kant ou o 'Discurso do Método', ou ainda a cosmologia de Copernico a Galileu Galilei com a correspondente intervenção da Inquisição e da Igreja na nossa actual visão do mundo. Qual vais escolher?"

É tão giro o meu namorado...

Gaffes e quimioterapia

2005-01-07T19:36:00.000Z

Não me considero uma pessoa que dê muitas gaffes, que diga as coisas erradas no pior momento, mas quando estou para aí virada...
Há já algum tempo que queria escrever uns episódios gaffeiros e hoje, ao ler um post da Gotinha sobre coisas politicamente incorrectas, decidi finalmente contá-los.

Quando a minha irmã fez quimioterapia decidiram, ela e o namorado, aderir ao pente zero (e isso foi muito antes de se conhecer por cá o episódio do Sexo e a Cidade em que o namorado da Samantha decide rapar o cabelo num gesto de solidariedade para com a menina!). Nessa mesma altura fomos as duas de férias para Edimburgo e durante os preparativos da viagem, na minha azáfama de lhe agradar e tornar tudo tão simples quanto possível, disse-lhe para não se preocupar com as coisas de higiene. Eu levaria o creme de duche, a pasta dentífrica e que até tinha comprado recentemente um shampoo muito bom e caríssimo contra a queda de cabelo... não foi necessário resposta. Ela estava à minha frente, qual Sinead O'Connor, de crânio reluzente e sorriso cínico na cara. Agora dá-me vontade de rir, aposto que a ela também, mas naquele momento fiquei amarela e cinzenta e todas as cores doentes...

Há dois meses fui jantar com duas amigas aqui em Lisboa. Uma delas, uma senhora com sessenta anos teve que fazer quimioterapia e por consequência cortou o cabelo. Quando nos encontrámos estava com um penteado diferente, curto e ousado. A minha primeira reacção foi mandar-lhe o elogio 'que lindo corte, fica-lhe tão bem. Porque decidiu mudar de penteado?'. Assim que proferi estas simpáticas palavras senti o gongo gaffeiro na cabeça DOING!

Há ainda outra história com outra grande amiga, de cabelos e de quimioterapia, mas a gaffe foi de um mau gosto tão mau que ainda hoje não tenho coragem para a escrever...

2005-01-04T17:31:00.000Z

Não tenho tido nem tempo nem inspiração para escrever aqui.
O Natal passou-se. O fim de ano também. Ambos na companhia de homens, um de cada vez e cada um com a sua função.

Agora faço a contagem decrescente para as muito esperadas férias. Eram para ser em Dezembro mas acabaram por ficar para Janeiro. Afinal celebra-se a festa mais importante: a minha. O meu aniversário. Com imensas velas. Que este ano serão apagadas em Paris. Oui! Daqui a duas semanas cá vou eu! E ele! Os dois.

Tenho um link novo ali ao lado. Para a página de uma ONG que está a canalizar mundos e fundos para o Sudeste Asiático. Cliquem no link, visitem o site e façam um donativo. É indolor e acreditem que fará a diferença.

2004-12-20T11:30:00.000Z

O dia até começou bem: estava sol, acordei com o Ralph a fixar-me nos olhos e até nem apanhei muito trânsito, benditas férias escolares.
Começou a correr mal quando compro o jornal e entre muitas pérolas leio que:

'O presidente do Governo Regional da Madeira decidiu manter, na nova legislatura, a suspensão da assinatura do Público pelos serviços e institutos oficiais. Este diário foi ontem identificado por AJJ (...) como 'folha esquerdóide do retalhista Belmiro'.
Mas quem o cala? Quem lhe vai às ventas de uma vez por todas? Já não há paciência.

Como se não bastasse leio ainda que o PSL ía ontem homenagear o Pinto da Costa. O Pinto da Costa do futebol!

Eu não quero viver neste país. Estou farta desta democracia demente em que um palhaço consegue superar-se e surpreender-nos todos os dias e em que se homenageia a corrupção.
E o Natal que nunca mais passa! Argghhh!

2004-12-16T10:41:00.000Z

Não é normal nem aceitável que a Série 6 do Sexo e a Cidade custe 43 Euros na Amazon, com portes incluídos, e que em Portugal custe 60 Euros. Que disparate!

2004-12-15T11:11:00.000Z

Conversas ao telefone às 11 da noite:
- ... e sabias que o Polar Express custou 1 milhão de dólares por minuto?
- E então? Essas coisas custam imenso dinheiro.
- Pois... mas vês ao ponto que chegámos? Uma ilusão de uma hora e meia custa um milhão de dólares por minuto? Não está certo, pois não...?
- É... mas olha, tu até dizes que a tua vida passou a fazer mais sentido depois da trilogia do Peter Jackson... e deve ter custado muito mais...
- Tens razão, sou uma hipócrita. Mas um milhão de dólares por minuto... não sei, não faz sentido...

2004-12-13T16:06:00.000Z

O escritório tremeu. Quer dizer, balançou... um balanço que provoca enjoos e dor de cabeça.
Primeiro pensamento: os gatos! Estão sozinhos em casa!
Segundo pensamento: a casa! Comprei-a há apenas um ano. É tão linda! Não é justo!
Terceiro pensamento: 'O chão que ela pisa' do Rushdie.
Nem quero imaginar se tivesse sido a sério...

2004-12-03T11:12:00.000Z

Estou a viver uma semana fantástica.
Tudo começou no sábado passado em que com a minha direcção participei num dia de voluntariado, a título de exemplo e assim. Pelo final do dia experimentava, e saboreava, uma sensação de felicidade única. Declarei o dia 27 de Novembro como o Dia Oficial da Felicidade de 2004! Parece piegas, mas na verdade foi mesmo um dia diferente, especial, lindo. Conhecem aquela sensação de paz, bem-estar, conforto e serenidade? Em que tudo parece estar no seu lugar, em perfeita harmonia? Pois, era uma sensação desconhecida mas tunga! atacou-me em força. Foi muito bom.
No domingo lá fui finalmente conhecer a minha sogra 'to be'. Hummm foi assim-assim... conhecer os parentes é sempre complicado... mas como nem parti nenhum copo ou prato devo ter deixado boa impressão...
Terça-feira! Num truque de magia feminina lá arrastei o R. para o Corte Inglés com o pretexto de comprarmos logo os bilhetes para o cinema, para podermos jantar sem pressas. Fomos ver o urbano deprimente 'We Don't Live Here Anymore', dando graças ao senhor lá de cima por não sermos assim. Por engano entramos num andar acima e dou por mim a comprar sapatos!
Nisto liga o meu irmão: já sabes a novidade? Oh céus, pensei, o Bin Laden voltou a fazer das dele... Não! Já não há Santana! Entramos finalmente na Santana Free Zone (plagiando os frangos...)! Bem, não diria que o sentimento nesse momento fosse tão avassalador quanto o do Dia Oficial da Felicidade de 2004. Foi mais um grande suspiro de alívio com lágrimas que teimavam em aparecer. Festejamos dançando na rua, à índio, de caminho para o Assuka. É claro que evitamos falar do 'e agora?'. Saboreámos apenas o momento, isso ficaria para outra ocasião...
Ontem à noite eu e o R. tivemos uma conversa surreal sobre juntarmos as suas enciclopédias aos meus livros, misturarmos as suas peúgas com as minhas meias de rede e colocarmos lado a lado na estante Iron Maiden e Tindersticks...
E a semana acaba com sol! Estou com uma gripe enorme e a tremer de frio, mas feliz.
A ver se convenço o P a irmos este fim-de-semana à feira de stocks... afinal vivemos o mês mais materialista do ano e há que cumprir os rituais! :)
Devia haver mais semanas como esta...

... e queimaram-se soutiens para isto...

2004-11-29T13:54:00.000Z

Na SIC Notícias, Maria João Avillez conduz uma entrevista sereníssima, informativa e de qualidade à senhora que gere os destinos do Banco Alimentar.
Em jeito de despedida entorna-se o caldo. É elogiado o elevado profissionalismo e competência da senhora entrevistada mas eis que surge o já esperado 'e sendo que é mãe de cinco filhos...'
Claro, já cá faltava!
É que aos homens nunca se encontra uma única referência ao facto de serem pais extremosos. Ás mulheres é condição. Não chega dar provas de profissionalismo, competência e de liderança. Não é suficiente. Não, é ainda necessário que as mulheres provem que em casa também são carochinhas dedicadas e quanto mais vasta for a prole maior será o reconhecimento.
Até quando temos que aguentar com estas tretas? Porque é que sempre que uma mulher é elogiada pelo desempenho profissional têm sempre que meter as lides domésticas ao barulho?
Fui por curiosidade à página da Maria João Avillez e eis esta começa logo com 'jornalista conceituada, mãe e personalidade proeminente da sociedade e cultura portuguesa, Maria João Avillez...'.

Que fossem os homens a atirar com este discurso relegando as mulheres para um segundo e doméstico plano, podia talvez compreender mas claro nunca aceitar. A verdade é que nunca ouvi tal coisa da parte de um homem, são sempre as mulheres que competem umas com as outras nesta parvoíce. Faz-me pena...

2004-11-21T21:23:00.000Z

Rufus. Wainwright. Foi-me apresentado pelo rádio que tenho na cozinha, em cima do frigorífico. Pela Radar. É gira, esta estação. Sentido de humor negro intercalado por anúncios aos móveis de todo do mundo, Morissey enquanto estripo uma sardinha e Belle & Sebastian enquanto faço uma sopa de repolho. Adiante. Rufus. Foi-me também apresentado pelo meu amigo norte-americano que jurou pela mãe dele nunca ter ouvido Rufus numa rádio. Um novo trovador, dizem, contador de histórias. Eu cá não sei, não percebo nada de trovadores, só sei que não me canso de ouvi-lo. Tem uma voz grave, linda e canta coisas sérias, pessoais, giras.

Achei que era uma boa maneira de acabar o meu fim-de-semana de carochinha com o Rufus. Limpei a casa antes de ser feita refém pelo cotão e pelo cheiro da liteira dos meus gatos; levei 2 sacos de lixo normal e 3 sacos de lixo reciclável para baixo; fiz duas máquinas de roupa e, pasme-se, passei a ferro. Ainda tive tempo para traduzir coisas de trabalho e ver o novo Bridget Jones num Corte Inglés a abarrotar de pretensos novos ricos. Lisboa ao domingo é deprimente. Até gostei do filme, está menos histérica a rapariga e finalmente decidiram dar o devido protagonismo ao grupo de amigos. E a luta entre o 3º e o 4º homens mais bonitos do Reino Unido é sempre um bom momento de cinema.

E já estou farta do Natal. Mas quem é que compra aqueles pais natais a trepar pelas paredes acima??? Não é suposto o homem descer por uma chaminé?! Lembra-me a histeria das bandeiras nacionais. Todas as lojas chinesas vendem-nos e não me admira que dentro de umas semanas haja um pai natal em cada varanda portuguesa... Manias. Mas enfim, isto é para outra estória.

2004-11-12T11:26:00.000Z

E há mais aqui..
http://www.sorryeverybody.com/

2004-11-08T13:09:00.000Z

Ontem dedicamos o final do fim-de-semana a essa instituição que é a quadrilogia Alien. Confesso que não sou, nunca fui fã de filmes de ficção científica: sempre me assustou o escuro, o silêncio, a imensidão do espaço. E os computadores tiranos.
O Espaço 1999 dava-me pesadelos e só os palmos de cara do Apolo e do Starbuck da Galática fizeram com que olhasse a ficção científica com outros olhos.

Quanto ao Alien... a Ten. Ripley é a minha inspiração! O meu modelo de vida! E o alien em si: adoro-o! É tão lindo, tão fálico, tão cheio de baba, tão inteligente... Ontem vimos O Oitavo Passageiro, o Aliens e o início do Alien 3 (o melhor da série ou não fosse ele do Fincher...) e hoje sinto-me noutra dimensão. Todos os filmes de ficção científica deviam ser como este.
Ai que nunca mais chego a casa hoje... e tanto alien para ver... :)

Tenho muito medo

2004-11-03T17:17:00.000Z

Silvio Berlusconi, Italian Prime Minister
The continuation of Bush in American politics makes things easier for us.
As for international policy, Bush will continue with the policy that assigns the United States the role of defender and promoter of freedom and democracy.

Iyad Allawi, interim Prime Minister of Iraq
Whoever wins will be our friend. The United States liberated us from a dictator from a very long period of war and agony. We will always be grateful to America for what it has done and continues to do.

Aguardam-se as declarações oficiais da Coreia do Norte e do Mr. bin Laden. Que não deverão tardar...

Burros e elefantes

2004-10-28T10:15:00.000+01:00

Recebi um lindo postal, à laia de postal de Natal pintado pelo pé direito da Sr.ª X, em que me convidam a participar no Election Night Watch na residência do embaixador norte-americano. Aliás o saudoso Palmer fez as malas e já voltou ao Texas natal sendo que o anfitrião é agora uma anfitriã, a fazer de conta.
No convite não falam em morfes. Acho que não vou.

2004-10-25T18:41:00.000+01:00

Participei numa conferência cujos oradores, audiência, comentadores e até um cão que por lá andava eram portugueses.
Hoje ao ler as minha notas fiquei com dúvidas. Tinha lá escrito coisas como bench mark, stakeholder, drivers, stokeholder, monitoragem, corporate governance, scope (ou antes, ele disse mesmo scopo!), top down, learn by doing, lead by example, report, accountability, etc.
Mas que é isto??? Onde está o português lindo, perfeito, organizado que pacientemente copiavamos nos cadernos de duas linhas...? Porque não traduzimos e utilizamos estas coisas feias em português...? Porque não somos criativos como os brasileiros ou os espanhóis e adaptamo-las para português...?
Do mal o menos, o almoço estava óptimo e a Arrábida deslumbrante! :)

Update

2004-10-24T18:48:00.000+01:00

Há já algum tempo que regressei de férias. Aliás foram só alguns dias e já voltei ao trabalho há imenso tempo. Mas não tenho tido nem tempo nem assunto para actualizar os meus ovos.
Fui a Serralves e cada vez mais admiro aquela senhora. Aproveitámos para espreitar outros trabalhos e fomos simpaticamente convidados a nos sentarmos nuns pufs colocados no centro de uma sala onde estavam colocadas 4 colunas. O som que saia destas eram ronrons de gatos. Onze, acho eu. Em melodia ou isso... muito interessante!
O meu Ralph anda a fazer cultivo de cristais na bexiga. Cristais! Se fosse ao menos diamantes sempre ajudava a pagar a consulta e a ração Struvite Urinary Formula 'que se vende exclusivamente nos veterinários'.
A minha irmã e o namorado estiveram por cá e já voltaram a casa. São tão giros os dois.
A minha amiga A. vai para o Congo numa missão da ONU porque lá onde ela vive não há jornais nem televisão e não sabe ainda que os trabalhadores humanitários são apenas escudos humanos. E carne fresca para os terroristas.
E detesto domingos em que não passam tragédias hollywoodescas na televisão. Como eu adoro ver vulcões, terramotos, meteoros e maremotos a dizimar milhões e no fim o mundo unido nos agradecimentos aos simpáticos e competentes americanos. Sei lá, inspira-me, prepara-me para uma boa semana de trabalho. Ai...

P.S.: Patricia, parabéns pelo aniversário (atrasados, shame on me) e pela casa!

2004-10-04T18:17:00.000+01:00

Finalmente, vou vegetar! Porque mereço! Até ao meu regresso! :)

2004-10-01T16:58:00.000+01:00

Numa esplanada em Lisboa, janto com um amigo norte-americano. Falamos de diferenças culturais, da família, do Rushdie, dos namorados, dos planos para o futuro.
Inevitavelmente começamos a falar das eleições que se aproximam no seu país, da guerra no Iraque, do desemprego. Na probabilidade do Bush voltar a ganhar a presidência, ainda que não vença as eleições. E no desinteresse total da maioria da população norte-americana em relação a tudo o que se passa fora do seu quintal.

Conto-lhe a minha experiência no ano passado, o meu encontro de 3º grau com as gentes de Boisie, Ohio. E do descobrir, in loco, que a maioria dos norte-americanos que conheci não sabia nada de nada.

Vai daí ele decide confessar-me um episódio que se passou com a sua mãe. Quando ele vivia na Bulgária ligou à mãe a contar que tinha mudado de casa e que iria partilhá-la com um canadiano e uma inglesa. Ao que a mãe lhe perguntou, obviamente preocupada, 'e eles falam americano?'.

Pois... calei-me, engoli as ovas, empurrei-as com vinho e decidimos falar do tempo.

2004-09-27T09:47:00.000+01:00

Sonhei que tínhamos um Buick Electra, vermelho. Partimos em direcção a Las Vegas e fomos perseguidos por um camião. Também demos boleia a um louro de olhos azuis, em nada parecido com o Hauer. Passámos a noite num motel barato, numa cama king size. Vermelha.
Deserto, muito deserto.
Achas que precisamos ver mais filmes???

2004-09-22T19:31:00.000+01:00

O pc do escritório avariou-se e levei-o ao sr. doutor. A internet cansou-se e decidiu não dar o ar da sua graça no computador da minha colega.
Fui para casa. Adoro trabalhar em casa: imensas porcarias pra mastigar e beber, a música que eu quero ouvir e o meu Ralph sentado a olhar-me. E tenho um rato novo. Perfeito!
Mais perfeito ainda: liguei a televisão. Na TVI. No 'levem tudo menos a casa'. Uma preciosidade. Há coisas que não se explicam...

2004-09-20T18:24:00.000+01:00

Cansam-me as pessoas que só reclamam, que se queixam, que tudo está mal, e que só lhes acontece a elas e blá blá blá. Tretas.
A 'Suave Prestação Mensal' aliada a notícias tristes, trabalho e afins fazem-me hoje igual as estas pessoas cansativas. O chorrilho de reclamações e lamentos vem a caminho. É melhor mesmo parar por aqui.

2004-09-14T11:40:00.000+01:00

Obrigada.

Um par de Manolos em cada lar!

2004-09-10T14:36:00.000+01:00

2004-09-07T13:07:00.000+01:00

Desisti de ver telejornais. Sempre que o imbecil do nosso PM aparece na televisão, sou atacada por diarreia verbal. De impropérios. E palavrões. Incontrolável. Chego a corar...

2004-09-02T19:22:00.000+01:00

You rule. in 15 years, you won't be as known as you
are now, but most of the people that will know
you then will like you (or else I'll beat them
with a stick). You're nice to listen to.

What band from the 80s are you?
brought to you by Quizilla

Pois... não percebi...

A Mimosa

2004-09-02T11:40:00.000+01:00

Entristeçe-me as pessoas que acham ridículo chorar pela morte daqueles que nos são mais próximos, quandos estes são animais de companhia. Principalmente aqueles que privam diariamente com eles e depois mostram alguma relutância em confessar que choraram a morte do cão ou do gato. Eu choro! Qual é o problema?
(Isto foi apenas um aparte para mandar um beijo grande pela Mimosa )

Ou porque é que os outros ainda não descobriram que sou uma fraude?

2004-08-31T16:50:00.000+01:00

Ao folhear um manual sobre planeamento e estratégia li que todos temos um plano de vida, uma linha a seguir, um objectivo a concretizar recheado de metas mensuráveis (adoro esta linguagem!).
Bem, eu já me achava diferente e assim, mas das duas uma: ou já o alcançei e não dei por isso ou então sou mesmo anormal. Nunca tive planos de vida como casar, ter filhos, viver aqui ou acolá, fazer isto ou aquilo. Saltei para o vazio, segui o instinto, agarrei oportunidades e deixei outras, tomei decisões mas nada disso faz parte de um grande plano. Fi-lo porque me parecia mais correcto, porque era a decisão mais acertada.
E agora fico deveras preocupada. Como não tenho um plano, como avaliar se consegui atingir os meus objectivos (que de momento não me recordo) ou não? Tenho que deixar de ler o Drucker. Fiquei deprimida. Ou então é o SPM.

2004-08-27T17:22:00.000+01:00

Fim-de-semana de compras...

O outro barco

2004-08-26T17:18:00.000+01:00

Porque será que quando se fala em aborto a primeira palavra que todos atiram é hipocrisia? Porque não dor, trauma, morte, adolescência, planeamento (ou falta dele - aqui são três...), educação, contracepção, etc.?

2004-08-26T11:01:00.000+01:00

Parabéns.

2004-08-24T18:28:00.000+01:00

nas calmas...

2004-08-23T10:13:00.000+01:00

És lindo!

P.S.: triste foi ver depois os jornalistas imbeciloides num ataque cerrado ao pobre homem, até que ele jurasse fidelidade às quinas e que o seu coração e alma (!) eram portugueses. Não fosse ele mudar de ideias...

2004-08-21T16:14:00.000+01:00

... mas onde é que os Suissos treinam volei de praia...?

2004-08-20T15:06:00.000+01:00

Ai tanto pra ver este fim-de-semana.....

2004-08-18T11:00:00.000+01:00

Miguel MAIA
"The South Africans played very well without having problems. It's their first time in the Olympic Games. Our spikes and defence weren't as good as usual but we are not out of the tournament and we still have chances."

Joao BRENHA
"In the first set we had many chances to play better and get some points, but we lost advantage. The South Africans played better so they won."

Onde estão as bandeirinhas verdes e rubras...?

2004-08-17T10:37:00.000+01:00

Lindo...

Soma e segue

2004-08-17T10:21:00.000+01:00

Miguel MAIA (POR)

On the match:

"In the first set we were winning and in the second set the Greek team gained confidence but we managed to control the game. The crowd cheered a lot. We played well till the end and we feel good because it was a very good match for us."

Joao BRENHA (POR)

On the match:

"We didn't play all the match well but I think it was good enough. I feel good and I am looking forward to the next matches."

Já começaram!

2004-08-16T11:12:00.000+01:00

Welcome Home

Nas próximas semanas a minha televisão terá apenas dois canais: o 2: e o Eurosport. Por nada deste mundo perco as brilhantes locuções dos iluminados comentadores. Na cerimónia de abertura até houve um que disse 'e agora directamente de África, o Burundi'. Pois!

Casmurrices

2004-08-13T11:50:00.000+01:00

Diz o povo que os opostos se atraem. Eu cá acho que não. Aliás, parafraseando a Susaninha do Quino, 'povo! que horror!'. Pois, eu hoje estou muito Quinta do Lago e Gigis e Festas de Champagne... ai que já me dispersei!
O namorado-fabuloso-que-me-saíu-na-rifa fez anos esta semana. Muitos anos, mas menos que eu, porque está escrito algures que nunca irei namorar homens mais velhos. Quer dizer... já aconteceu (uma vez!) mas não correu lá muito bem e assim.
Então o namorado-fabuloso-do-bilhete-premiado fez anos este mês e quis também o destino que dois dias antes da data, tivesse havido um mal entendido e os nossos perfis romanos e perfeitos transformaram-se em trombas.
Ainda tentei compor as coisas, juro!, com uma voz suave, delico-doce, compreensiva e maternal q.b., mas em vão! O senhor não estava praí virado e casmurro como é, decidiu passar o aniversário sozinho.
Vai daí decidi consultar a minha lista das injustiças deste mundo e não é que logo a seguir às eleições norte-americanas e ao recente nomeado PM (vade retro), aparecia 'celebrações solitárias de aniversários'?!
Coloquei a racionalidade de lado, adiei uma reunião, desmarquei um jantar, tentei apanhar um Alfa que não existia e indo contra todos os meus princípios de deslocações superiores a 1 hora, saltei (literalmente) para dentro do último expresso para Coimbra.
Na mochila apenas uma muda de roupa, uma caixa de bolachas Carr's e uma garrafa de vinho húngaro.
Pelo caminho organizava o argumento, a fotografia e o guarda-roupa: preto e branco, Casablanca com laivos de Paciente Inglês, ela sozinha no cais de embarque com os sapatinhos japoneses imersos em beatas e ele a surgir da luz, andar de gazela e olhar enigmático... ele num bar manhoso acompanhado de uma loira platinada e trinta copos de shots... o expresso a despistar-se algures em Fátima e entre membros decepados e muito sangue eu deixaria a minha última mensagem de voz no Nokia...
Afinal foi melhor. Cheguei bem. Esperei mais de vinte minutos, porque ele decidiu dar um jeito à casa...
Gostei de saber que tinha tomado a decisão acertada.
Mas o melhor de tudo foi saber (e ver) que ele gostou muito. E nunca mais vai dizer-me 'poes sempre o teu trabalho á frente de tudo'. Porque já não é verdade.
E mais não conto, porque há coisas que não se contam. Haja decência...

Macadamia Nut Brittle

2004-08-09T18:58:00.000+01:00

Ontem vi na televisão que estes senhores, quando retiram um sabor do mercado, fazem-lhe uma campa e erguem-lhe uma lápide.
Alguém sabe onde é que a Hagen Daas enterrou o Macadamia? Nos Prazeres...?

2004-08-09T17:05:00.000+01:00

Henri Matisse - A Dança

Nada

2004-08-03T18:28:00.000+01:00

Apeteceu-me abrir isto e escrever qualquer coisa. Como sempre, lá fiz a minha listinha mental de assuntos. Mas concluí que nenhum era suficientemente importante. Apenas um aparte para dizer que adorei o pé d'água que caíu hoje em Lisboa. E eu de sandálias. Foi giro.
Agora tenho que sair a correr para ir comprar a banda sonora do Buena Vista. Acho que não a tenho e aquela música não me sai da cabeça desde sábado. Sexy...
E ando já à procura de hotéis em Paris para a passagem de ano. Isto não é normal.
Hoje o telefone só tocou três vezes. Adoro o país em férias!
Ah! E vou processar a revista que copiou-me o título de um post. A pouca vergonha! E logo na capa!
E pronto. Nada disto faz sentido, mas apeteceu-me escrevê-lo.

Prioridades incorrectas

2004-07-28T18:24:00.000+01:00

Há pouco fui interpelada na rua por um senhor. Acabadinha de passar um sinal vermelho para os peões na 5 de Outubro, ao chegar ao outro lado ouvi uma voz:
- Pode dizer-me se já está verde para os peões?
Era cego.
- Não, respondi, mas não se preocupe porque quando mudar aquilo apita.
- Não, o que apita é o da Elias Garcia. Este não.

Temos estádios, temos casinos, até vamos ter uma nova catedral. Mas não temos sinais que apitem e informem que se pode passar.
Antes de pensarem em mudar o nome cego para invisual, porque sim, porque fica bem, arregaçem as mangas e facilitem-lhes a vida.
Politicamente correcto, sim, mas não apenas no papel.

A gata voadora

2004-07-28T10:36:00.000+01:00

Foi em Março de 2002 que eles nasceram: três coisinhas minúsculas e cinzentas. O Ralph, que num gesto altruísta participou no milagre da multiplicação, não demonstrou qualquer sinal de simpatia pelos rebentos.
Eram três gatinhos, pretos, como o pai: duas fêmeas e um macho. Lindos.
O macho foi para Viseu, trocou os ares da Lapa pelos de uma quinta, rica em verde e pobre em barulhos da cidade. Como companheiro de brincadeiras escolheu um Serra da Estrela, que se revelou deveras útil no inverno...
As manas ficaram por cá. A Pamy e a Patita.
A Pamy é muito especial: pequenina, aventureira, inteligente e desde cedo revelou ser independente. Não precisa de companhia para brincar. Apenas para dormir.
Ontem, perdeu uma das suas sete vidas. No quintal da frente. Foi o susto da sua vida. E da minha.
Vivemos desde o ano passado num terceiro andar, que tecnicamente é um quinto porque como a rua desce, existem mais dois andares, caves, que dão para um pátio. Pátio esse que faz fronteira com os pátios das casas em frente.
Assim que nos mudamos para aquela casa, a Pamy morreu de amores pelas janelas da cozinha: grandes, cheias de luz e com tantas coisas para se ver lá fora. Passeava-se em dois cêntimetros quadrados e em marcha-à-rè voltava à segurança da cozinha. Até ontem. Desequilibrou-se, ainda tentou agarrar-se à corda da roupa, mas não conseguiu. Saltou 5 andares e como se isso não bastasse aterrou no pátio da casa da frente... Caíu de pé, caem sempre.
Parti à descoberta da entrada do prédio que miraculosamente desembocasse naquele pátio. Por três vezes expliquei a estória, e por três vezes os meus simpáticos vizinhos me deixaram entrar nas suas casas, rumo ao pátio desejado. Lá o descobri e nele a Pamy, a um canto, assustada...
Agora está tudo bem. Voltou a casa, refugiou-se no sítio favorito (o tapete fofinho do quarto-de-banho). O Ralph passou-lhe um raspanete. Pô-la de castigo. As outras foram solidárias e acolheram-na.
Quem ainda não recuperou do susto fui eu.